Суп выкипает на плите.
Ты говоришь: =Побойся Бога!=
Прости. Проклятая Дорога,
но мы давно уже не те. И дохлый номер - просто жить...
я озабочена словами.
и как давно, да было ль с нами -
-Привет!
-Привет!
-Давай дружить?
Сейчас не так, сейчас супы
И кухни с дымом сигаретным.
Уйти бы тихо, незаметно,
Да те, кто рядом, не глупы.
Ты говоришь: =Зачем бежать?=
Вновь города, друзья, походы..
Я не стремлюсь за зовом моды,
Я лишь урод, и мне ль не знать -
Сейчас свобода - просто хит,
Да только нас с тобой надули:
В виске серебряная пуля -
Свобода эта. И стучит.
И супы, и дороги, и всё уже не то. Чем навеяно было?
