- Уверяю вас, господа, всё зло от водки! – безапелляционно заявил Иван Иванович.
Господа несогласно зашумели. Некто Блинчиков, тщедушный мужичонка с трясущейся головой, даже позволил себе нецензурно выругаться. Вот как он был не согласен!
- Позвольте, позвольте! – успокаивающе поднял руку Иван Иванович. – Вот вы возмущаетесь. Возможно из ваших лучших побуждений. Верю. Верю, господа, что вы искренне считаете, что водка друг. Давайте с вами перенесёмся в недалёкое прошлое и вспомним некоторые эпизоды биографии. Вы не против?
- И что вы предлагаете? – задал свой излюбленный вопрос Николай Николаевич, в прошлом инженер «оборонного» предприятия и по совместительству философ.
Иван Иванович болезненно поморщился. Не любил он Николая Николаевича за въедливость и назойливость.
- Помню был у нас на заводе случай, - начал Иван Иванович, и глаза его затуманились. – В то время я работал начальником склада готовой продукции. Выпускали мы тогда... Впрочем, это до сих пор является государственной тайной, и я не вправе её выдавать.
- Я вас понимаю, коллега, – важно кивнул Николай Николаевич. – Я в своё время тоже имел допуск номер два.
- Так вот, - продолжил Иван Иванович. – Однажды утром я прихожу на службу, и кровь, господа, застывает в моих жилах! – страшным шёпотом сказал бывший начальник склада. – Страшная... Страшная картина открылась моему взору.
Блинчиков нервно сглотнул, и голова на какое-то время перестала трястись. Напряжённая тишина всосала внимание застывших слушателей.
- Подхожу ближе и вижу распахнутые настежь ворота склада. А чуть дальше распростёртое на полу неподвижное тело сторожа Петрова. Его поза, следы беспорядка – всё говорило, что произошло нечто страшное...
Иван Иванович поискал глазами графин, и ему услужливо налили тёплую воду. Выдохнув в сторону, рассказчик медленно выцедил противную организму жидкость. Никто не осмелился даже кашлянуть, хоть некоторых и распирало.
- Продукции вынесли на оч-чень большие деньги! – сказал Иван Иванович, вернув пустой стакан. – Следствие показал, что грабители воспользовались грузовиком.
- А сторожа они... того?
- Нет, сторож сам.
- Неужто вены вскрыл? – ахнул Блинчиков.
- Отнюдь. Петров оказался в стельку пьяным, - пояснил Иван Иванович. – Дрова были полнейшие.
- Поня-ятно, - протянул Николай Николаевич. – Вы хотите сказать, что из-за пристрастия Петрова к водке завод понёс большие потери. Вот, мол, доказательство, что водка зло.
- Не совсем, - улыбнулся Иван Иванович. – Напротив. Водка спасла Петрову жизнь!
Слушатели ахнули.
- Как так? Быть не может!
- А вы сами посудите. Если бы он был трезв, ворам ничего другого не оставалось бы, как убрать опасного свидетеля. Так?
- Действительно. Так стало быть водка спасла Петрова?
- В этот раз да.
- А что случилось потом?
- Его уволили. Он спился, жена бросила, и в конце концов Петров умер. Вот вам и последствия чрезмерного употребления.
- М-да-аа... Жаль мужика... Несправедливо с ним начальство поступило.
Среди слушателей вспыхнул спор. Кто-то защищал Петрова, кто-то обвинял, и только Николай Николаевич не спорил. Он сидел с прикрытыми веками и иногда, как Блинчиков тряс головой.
- А вот у меня был случай, - неожиданно сказал он, и все замолчали, придвигаясь к новому рассказчику. – Как вам уже известно, в те добрые «застольные» времена работал я на оборонном предприятии. Был, знаете ли, ведущим инженером. Но, впрочем, рассказ не о моих заслугах и регалиях, хотя их достаточно, а о том что иногда водка спасает... Это случилось на даче. У меня дача была недалеко от города. Хорошее, этакое престижное место. Соседом был известный писатель. Фамилию, понятно, называть не буду – он и ныне жив-здоров и в большом почёте. Так вот... Сижу я на террасе, чай пью. Или подождите... Нет, это писатель сидит на террасе и чай пьёт. У меня ж террасы не было! Ну и вот... А я в это время что-то мастерил. Кажется устанавливал антенну. Антенна, я вам скажу, у меня была непростая...
- Да хрен с ней, с антенной! – перебил Блинчиков. – Что дальше-то?
Николай Николаевич зыркнул на нервного Блинчикова. Что за противный человек, этот Блинчиков.
- Ну вот... О чём я?
- Антенна...
- Ага... А! Сижу, значит, чай пью. А тут этот сосед, писатель, приходит...
- Подождите, Николай Николаевич, это он чай пьёт, - оторопел Иван Иванович.
- Кто? – бывший инженер уставился на него, как на умалишённого по ошибке затесавшегося в общество секретных физиков-ядерщиков.
- Писатель.
- Любезный, я вам не мешал. Не мешайте и мне!.. Фу, чёрт, сбил с мысли...
- Чай... Писатель...
- Да-да-да! Так вот... Приходит писатель и просит помочь установить антенну. Я, естественно, соглашаюсь. Мне-то дело знакомо. Всё ж инженер, не какой-то там писака. Но, сперва, говорю, давайте с вами за знакомство по капельке. Скажу вам честно, писатель не долго сопротивлялся. Когда закончили первый литр, прозаик сбегал домой за коньячком...
- Про каких заек, я не понял, - влез Блинчиков.
Ну, тупой человек. Николай Николаевич проигнорировал вопрос Блинчикова.
- После коньяка мы, как лучшие друзья пошли в гости к другому соседу. Потом помню смутно. Когда жена навестила в больнице, она сказала, что мы со вторым соседом упали с крыши автобусной остановки, на которую устанавливали антенну. Между прочим, мы с тем соседом отделались лишь парой сломанных рёбер.
- А писатель?
- Так вот о пользе водки... Писатель, я потом подсчитал, выпил грамм на двести больше, чем мы. Потому и не пострадал!
- То есть он упал и ничего не сломал? – догадался Иван Иванович.
- Чёрта лысого! – в радостном возбуждении воскликнул Николай Николаевич. - Он вообще не падал! Он так и остался там.
- Где? Я не понял.
- На крыше! Идиот... Писателя обнаружили там родственники на другой день. Мы, когда подняли его с антенной на крышу, занялись монтажом. А прозаик заснул. Его уже потом родичи разбудили... Вот так товарищи. А ведь, если бы выпил меньше - упал и, может быть, погиб. И не читала бы страна больше прекрасных книг, которые он написал после этого случая. Вот и думайте, вредно пить или нет?
Ответом было молчание. Глубокомысленные борозды прорезали лбы слушателей. Блинчиков задумчиво кивал, проникшись силой мысли. Но, возможно, голова сама по себе тряслась. Без всякой мысли.
- У нас тоже случай был, - угрюмо пробасил доселе молчавший Саша Подмогильный.
Большинство присутствующих знало, что Саша работает санитаром в морге и, что он редко произносит фразы длиннее пяти слов. Народ окружил Подмогильного и приготовился слушать поражавшую ужасом историю.
- Один дед по пьяни упал с девятого этажа. Говорили, он лет семьдесят за воротник закладывал.
- И что, не разбился? – с иронией спросил Блинчиков, приготовившись высмеять санитара.
- Почему? Разбился. В дребезги.
- Ну и?
- Ну и всё, - пожал широкими плечами Саша и, помолчав, добавил: – Когда ребята вскрыли его черепную коробку, оказалось, что у него вместо мозга жидкость... Спирт.
- Иди ты!
- Точно. Мы тогда по стаканчику выцедили. Точно спирт. Чистейший!
Нервный Блинчиков всхлипнул, зажал рот руками и бросился к умывальнику.
Щёлкнул дверной замок, лязгнула дверь.
- Ну, граждане алкоголики, проходим по одному на процедуры...